Ela.

Queria falar para ela do novo cheiro em minhas mãos.

Era um cheiro tangível: uma fórmula alquímica que se fez forma e criou asas. Mas não fugiu. Sobrevoou-me e fez festa no ar e me inebriou e me entorpeceu. Era um cheiro que produzia outros aromas mais sutis. Cheiros, agora, meus. Só meus. Meus, embora, com ela, eu desejasse compartilhar meus sentidos; dizer-lhe essa minha percepção do cheiro: ampliando-o, amadeirando-lhe ainda mais, dando-lhe contornos, me tornando o continente.

Eu queria mesmo era confidenciar para ela a nova leveza do toque.

Era aquela vontade de marcar um café só para ela me olhar nos olhos e prestar atenção em mim. Porque nada mais importaria senão minha narrativa, minha descrição. E nossa discrição. Eu contaria a ela sobre o paradoxo dos pesos que aliviam os ombros. Dizer-lhe que, enfim, encontrei as fronteiras e estou sim rompendo ferro por ferro essas grades. Seria tudo sobre minha liberdade. E minhas descobertas, que também seriam dela ao final.

E tinha toda essa coisa do filtro Bordeaux.

Porque meus olhos se despediram dos tons cinza. Eles são agora todo orgasmo e o mundo se debruça sobre mim como se eu tropeçasse e derrubasse o vinho todo no carpete. Eu, o próprio carpete. Era para ela rir. Não das formas exatas, mas das minhas palavras que lhes davam textura.  Era para ela ver a beleza que eu via. Ter, pelo menos por um minuto, a ingenuidade das minhas pálpebras, a inocência de meus dedos e o desejo de minha boca.

Mas ela preferiu ver com olhos dela, analíticos. E foi o fim.

Virgínia Celeste Carvalho

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10 pensamentos sobre “Ela.

  1. “Porque nada mais importaria senão minha narrativa, minha descrição. E nossa discrição”. Fantástico isso! É preciso ser portadora de uma sensibilidade incomum para alcançar esse elevado nível de poder de expressão. Visitarei diariamente suas palavras. Fiquei encantada pelo seu texto, parabéns! Abraços de Sylvia.

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