Eu cortaria os pulsos com você

Não sei em que ano escrevi esse texto. Mas sei que foi após assistir, com Bruno Piffardini,  ao curta Dama da Noite.

Eu cortaria os pulsos com você. Penso nisso ao estarmos nós dois sentados no chão frio e empoeirado, deprimidos e entediados. Também penso que o amor assim assexuado é mais racional e, de certa forma, mais prazeroso: você não me pedirá, com uma cara estúpida, para gozar nos meus lábios; e eu não terei que fingir prazer com tudo isso — fingir até sair correndo para o banheiro vomitar a porra e o jantar.

Eu cortaria… E beijaria uma puta. Veja: todos da plateia estão meio anestesiados, meio enojados com o filme, mas nós o olhamos e nos vemos ali. Mais uma boate cheirando a sêmen e vinho barato; mais uma drag e nós lá, imortalizados de preto, felizes com o anonimato, totalmente bêbados e achando legal um casalzinho gay se beijar. Como já disse, beijaria uma puta só pra saber que prazer você sente nisso; tem realmente gosto de pêssego os lábios dela? Não sei, mas sei que se um dia você ficar de quatro, como eu fico, dificilmente não gostará.

Você ficaria? Não? Eu também não beijaria uma puta, estava só te testando. Devolve meu chocolate.  Nós aqui no chão somos dois vermes sem nome, as coisas são assim mesmo, mas ela saberá nossos nomes na hora certa e nos chamará. A ela sim eu beijaria, pois é apenas uma garota gótica, “com um chapéu idiota e um sorrisinho todo exibido”. Ela virá hoje? Não, você não sabe. Acho que esta é a única pergunta para qual você não tem resposta, pois não vamos cortar nossos pulsos hoje, mesmo com todo esse nó e esse eco de inutilidade.

Acho que vou vomitar o vinho não bebido. Acho que já cortei os pulsos e nem senti.

Apenas acho. A única certeza é que somos dois idiotas de egos grandes e só.

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